La chanson ne s’écrit plus avec une guitare,

Elle est dégagée de ses cordes, sortie du mitard.

On l’avait enfermé depuis des générations,

Dans un coffret, dans un caveau, sur des partitions.

Batman, Superman ou les chevaliers zodiaques,

Quand j’étais gamin, j’étais prêt à casser la baraque ;

Tous ces mecs musclés peuplaient mon imaginaire,

Mais tout ça masquait comme un arrière goût amer.

Les valises devant, les désirs dans la malle,
Les enfants à l’arrière, les envies au plus mal.
Les malheurs d’une existence plus ou moins bancale,
Le malaise dans l’opulence, tout est paradoxal.

Tout reste à voir, dans le monde il s’élance,
L’éternel touriste, plein de vie, d’assurance,
Mais au moindre faux pas, hagard cherchant l’assistance,
Il sera de retour car l’argent fixe l’urgence.

Tu aurais pu travailler pour le septième art,

Etre utile, étaler tous tes talents, ton art ;

Avec intuition et tact installer l’artifice,

Apporter modestement ta pierre à l’édifice.

« Ça va, ça vient ! », voilà les mêmes questions,

Toujours les mêmes refrains, les mêmes interactions,

Les mêmes vibrations avec les mêmes problèmes,

Les mêmes histoires d’amour comme épiphénomène.